O aço do peito é feito de tudo em nós que pulsa.

Não consigo chamar de fragilidade a expectativa de quem ama. De quem, mesmo sem entender, se apaixona. Acho que frágil é quem constantemente boceja diante da vida, com seu tédio certeiro de saber-se sempre seguro e sensato. Eu nunca desejei segurança, eu sempre soube também que a calma não muito me queria. Fui talhada para os grandes desafios, para as montanhas russas que fazem gelar a espinha, e minha parte serena e frágil é apenas uma entrelinha nas minhas poesias.

Sim, eu gosto de ir me deitar e conservar ele bem firme no pensamento, no desejo, na cabeça, no coração, no corpo, seguro como nunca antes por entre os meus seios. Não me sinto nem um pouco frágil com isso. Sinto-me a mulher que redescobre em suas imaginações continentes esquecidos para alcançá-lo ainda no compasso de mais uma sintonia. Uma mulher capaz de voar para longe, e perder-se nesses braços dos quais todos os que me rodeiam desconfiam. A essência feminina que mora sedutora entre a meiguice e a coragem, entre a temeridade e a delicadeza. A menina dele, entornada de vinhos e absintos, e que apresenta a mulher, entre véus de dança do ventre, e espadas. A rosa presa de um pequeno príncipe, que viaja, vagueia e quase me esquece. E sou também ao mesmo tempo a criança voraz e mortífera, amada de Louis em uma entrevista com o vampiro.

Uma coisa de ouvir Camille dizer: "Mais qui est cet homme qui tombe de la tour ? Mais qui est cet homme qui tombe des cieux ? Mais qui est cet homme qui tombe amoureux ?" (...) E ter também dividindo espaço no peito, essa indagação constante sobre uma razão possível para isso tudo. Impossível... Apenas decido ir dormir pensando... em breve as pontes, as águas, cerejas e paisagens que imaginamos. Muito, muito em breve.