Até quando você vai carregar essa história de amor
se a tormenta já passou, e os olhos enxergam erroneamente
claramente,
e já podemos, infelizmente, ver
que não nascemos com as pernas entrelaçadas,
que não percorremos todas essas estradas
com o fim único de nos encontrar.
Até quando você vai insitir nessa história de amar,
se o sangue estacado está cheirando mal sobre as feridas,
até quando você vai insistir em re-traçar as trilhas
apagadas,
a tempestade desabou.
Houve um sonho sim, eu sei,
mas ele andou na frente feito um filho que foge
e já o perdemos de vista,
diante dos meus olhos agora eu tenho apenas
a pena
que ainda sinto de a nossa paixão ter perdido a briga.
O cansaço venceu a rotina, que ganhou da solidão;
essa, por sua vez, já tinha apostado corrida
contra a fome
para perder.
Essa minha fome, meu bem, não tem mais o nome
com o qual eu chamo você.
- Lucianne Menoli
- "Perderás de mim Todas as horas Porque só me tomarás A uma determinada hora. E talvez venhas Num instante de vazio E insipidez. Imagina-te o que perderás Eu que vivi no vermelho Porque poeta, e caminhei A chama dos caminhos Atravessei o sol Toquei o muro de dentro Dos amigos A boca nos sentimentos E fui tomada, ferida De malassombros, de gozo Morte, imagina-te" (Hilda Hilst - "Da Morte - odes mínimas")
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