Existe um sentido doente de tormenta

aplaudindo meu espírito como

se foram as inúmeras perturbações de Fausto.

E eu me prometo delas

um repouso

impossível,

e disso tento alcançar braços que nunca me pertenceram,

no detalhe trágico de este ser o instante

exato

em que, de cima do trapézio, eu vejo

não estar mais abaixo a rede

que iria me abraçar do meu salto.

E com que cores

o céu dessa imaginação gira atônito e desaba...

Tais quedas nunca

deceparam-me os membros ou as palavras.

Continuo sendo, ao mesmo tempo em que das plumas me visto,

aquela mais uma que, da platéia olha atenta,

e com palmas tão frenéticas quanto indecisas

pensa sempre em se permitir gostar

de ver o indelicado espetáculo

de pulsões eternas sendo estranguladas.

E como seus rostos sufocados ainda relampejam...

quando a outra, rodeada de brilhos e ar pesado,

faz o último giro antes de dar a pirueta e

inevitavelmente

retomar a queda.