Veneno no sorvete.

Num gesto hábil ela se levanta para ir ao banheiro lamentar em segredo o acontecido. Ele não estava mais ali. Com que poderes ela o havia perdido? Com que força sinistra ela havia deixado o acaso inverter o tabuleiro... E que falta de planos, que desespero. A ausência dele doía nela uma certa fraqueza. E após ridícula caminhada exaustiva sob a chuva, ela havia concluído que a súbita tentativa de perseguição infundada serviu apenas para lhe estragar os cabelos e incutir em seu ânimo uma incoercível sensação de fracasso.
E se ele voltasse no dia seguinte, como estariam aqueles cabelos? Arrependeu-se da mensagem de última hora. Por que quase sempre tão impulsiva? Sentiu que precisaria de uma nova sedução para vencê-lo. Arrependeu-se de tudo. De tudo não. Ela ia perseguir sim, ainda mais uma vez, aqueles braços loiros, penugem linda de se perder horas olhando. Lembrou que a parte debaixo das costas dele também era coberta por esses mínimos pêlos quase translúcidos. E com que profundidade ele não dormia. Nunca achou que um homem daquele pudesse ser mesmo seu escravo completo por um dia. Ela pensou em se matar adicionando veneno no sorvete, mas sua alma de mulher nunca vencida a fez acreditar que houve um banho de perfeição inundando aquele dia. E com a mesma intensidade que o trágico inundava este. 10 minutos a menos e ela teria visto aqueles dedos tocar a xícara de café. Não mais. No lugar disso estava agora no banheiro, mãos tapando o rosto, quase a estapeá-lo, e a alma tocando um acordeon para um tango de Piazzolla. Primeiro Tango. Cada nota expressando uma vontade absurda e fortíssima, fortíssima de não ser mais nem tão burra nem tão dele. Vontade de ser aquela, aquela que ela mesma sufocava na pia todos os dias de manhã ao lavar o rosto. Porque amar não é coisa para inteligentes. Amar é um desabafo, é vestir um terno apertado, é correr uma maratona de salto Luís XV. Amar exige uma certa estupidez crescente, algo oposto ao que lhe exige constante, sua poesia. E a arte mestra de ser desapontada era combustível e forma para os seus olhos convencidos de ver o mundo com mais cautela. Como escrever se estivesse agora acariciando tênue as penugens daquele corpo?

(A falta dele era mesmo para que algo em mim sobrasse? Talvez sem desencontros não houvesse literatura, pelo menos não aquela capaz de naufragar as pessoas salvando-as. Eu seria capaz de ter um orgasmo virulento só de lamber novamente seus mamilos rígidos num rosa carne fresca.)

Ela sai do banheiro e volta à mesa, tudo isso em segredo não durou mais do que o tempo de uma música. O café já tinha esfriado completamente como de costume, quem conseguiu fumar o cigarro inteiro foi o cinzeiro prata, ela ajustava agora o lenço no pescoço, o anel e a blusa, refeita, mas estava dentro dela ainda, fixa, agachada e imutável, a certeza de que ela era a própria tristeza de tê-lo perdido.

(13/11/2008 - pela manhã)